Mía

Si el receptor del balonazo es un profesor que ejerce de vigilante puede armarse la de Dios es Cristo. Si el vigilante es un cura y estamos en los años cincuenta del siglo pasado a uno le cae el infierno como mínimo. Si el balonazo es en salva sea la parte pueden sonar campanas, aunque el cura lleve sotana. Y es que cuando la pelota rueda por ahí, entre un enjambre de jugadores, todo el mundo quiere pegarle, y el que lo ve más claro suele gritar: «¡Mía!». Como si hubiera adquirido el balón con las propinas del domingo.

Los hombres tenemos tal sentido de la propiedad que cuando vemos un balón suelto decimos, «¡Mía!», sin parar siquiera mientes en que «balón» es masculino y deberíamos decir: «¡Mío!». Pero «mía» tiene más entidad. En tiempos «mía» era el arquetipo de la propiedad humana, hasta el punto de que la frase rotunda por excelencia era: «la maté porque era mía», como si habláramos de la gallina de los huevos de oro. Debe de ser el sentido atávico de la propiedad. El derecho a la propiedad es el derecho que tiene una persona de gozar de sus bienes (o de sus pelotas). Cuando la pelota se ponía a tiro era «¡Mía!» y de nadie más. No importa que luego nos saliera un churro y apenas la rozáramos, con lo que dábamos, simplemente, una patada al aire y todo el colegio se moría de risa. La pelota era mía, la cancha era mía, la portería era mía, aunque sobre ese mismo terreno de juego hubiera enterradas reliquias de los celtíberos, de los fenicios, de los romanos y de los árabes.